A dor

Era só uma criança. Braços esguios cobertos por uma pele fina, sensível, suscetível a tudo que lhe tocava. Longos cabelos loiros caíam sobre os seus ombros e iluminavam a paisagem cinza e fria onde ela se encontrava. Grandes olhos azuis pareciam existir para lhe recordar que o futuro poderia ser cristalino. O tempo foi passando e o corpo dela foi tomando forma. Enquanto isso, abria-se um espaço em seu interior. Ela foi criando um compartimento dentro de si. Foi espremendo seus órgãos para que em um determinado local fosse possível armazenar toda a frustração, a repreensão e a agressividade que eram derramadas, despejadas e arremessadas sobre si. Tudo aquilo foi sendo acumulado. No mesmo lugar ia se concentrando o medo, o desespero e a angústia que aquele derramamento lhe causava. Esse foi o mecanismo para sobreviver. Esse foi o modo encontrado para não refletir simplesmente o que lhe era projetado, impedindo, assim, que o seu eu se tornasse mais um como aquele. Funcionou. Mas esse espaço criado ainda é ocupado por tudo isso. O outro foi se afastando, tornando-se mais fraco frente à infância que não mais subsiste. Parece que as situações concretas de temor, desprezo e aflição foram se eterizando. Não obstante, esse vapor criado ainda existe e integra aquele compartimento interno. Como todo vapor, às vezes ele é agitado por forças externas e aparenta que vai explodir. É difícil conviver com ele. Ora ele te pulsa, ora ele te cala. 

O espaço, o compartimento, o vapor? Tudo isso é o que eu chamo de dor. A minha dor. Por muitos anos sequer soube que existia. Apenas sentia. Sentia essa falta de espaço interno, esse incômodo, essa explosão ocasional. Agora consigo ao menos enxergar o que houve dentro de mim. Passei a ter a capacidade de ver o compartimento, de entender que alguns dos meus arrebentamentos nada mais são do aquele gás saindo pelas frestas de um espaço onde tudo armazenei. Será que algum dia isso vai esvaziar de mim? Não sei, mas ainda que esse compartimento murche a verdade é que a dimensão que ele criou sempre estará lá. Afinal, seria ilusório cogitar que algo criado junto com a formação das suas próprias células poderia simplesmente desaparecer. Um espaço que abrigou vivências pode até passar a hospedar novas, mas o que foi experienciado sempre deixa suas marcas. O Carandiru pode hoje abrigar um grande parque. As crianças podem brincar sob o seu terreno. As flores podem começar a brotar, mas o sangue daqueles 111 detentos jamais sairá daquele solo. 

24 de abril de 2018